MELANCHOLIA

A criação de Homero.

A eloquência ágrafa

de Sócrates.

Os desenhos de Leonardo.

As suítes sublimes de Bach.

Os píncaros de Beethoven

e seus quartetos de corda.

O spleen e seus poetas visionários.

A viagem babélica de Joyce.

Os múltiplos sentires de Pessoa.

O Grande Sertão de Guimarães.

As obras-primas de Tarkovski.

Podem significar pouco.

Uma criança esquálida tomba

neste instante

feito árvore na floresta.

Não existe mais.

Nunca existiu.

Nenhuma arte a tocou.

Nem o corvo do Alan Poe.

Só ela que me toca

faz toc-toc

mostra os dentes

neste poema quase

transcendente.

[Gravura Melancolia I by Albrecht Dürer, 1514]

GONFOTÉRIOS NA PAULISTA

quando os helicópteros tomarem os céus

de assalto e não houver espaço para mais arranha-céus

arranharem a nervura dos pés de Júpiter

sairei pela Paulista nu e mijarei na vitrine de todas

as lojas de roupas masculinas.

quando Hollywood invadir a tela

de meu micro e não houver mais tempo para que o ouvido

escute o soar das libélulas em cópula

me tornarei um vírus paraguaio e sedento a infectar

jovens virgens e sardentas.

quando tudo que criamos der em nada

e meus sonhos mais malucos couberem num grão
de chip Made in India

vestirei minha máscara de gonfotério e sairei

por aí a procurar alfaces cultivados em bacias d’água.

tudo isso farei ao som de um mantra tão exótico

que a solidão dos seres vibrará em uníssono supersônico

e arrasará o que ainda restar de escombros e sonidos.

KOAN

A palavra escrita é o túmulo

da palavra

(f)alada.

A palavra dita é uma súmula

da palavra

pe(n)sada.

[Black Koan, 1990 – by Liliane Lijn]

ZOOM

        Carpe diem.

        A vida é

        curta.

        Carpas riem.

        O azul do dia

        zune.

        O céu refletido

        nas águas.

        Lume.

INSÍGNIA

    habito

    este mundo

    ave do paraíso

    sem pernas

    rascunho

    que não pousa

    nunca

PALIMPSESTO

          toda poesia já

          escrita

          não se equipara

          a toda poesia

          inscrita

          a poesia jaz

Imagem:  “Palimpsesto”, de Denis Brown - acrílico sobre papel, 1993 (British Library).

O MITO

Quando a noite vem cobrir

o pensamento

feito um urso polar a abraçar

a sua amada

agradeço à dádiva absurda

de ainda estar vivo.

Lembro-me da rara insensatez

dos Gregos

ao postularem que seus homens

mortos ainda jovens

seriam mais amados

pelos deuses.

O fato é que não 

escolhemos como morrer

nem os deuses que porventura

virão a nos receber.

O que nos cabe - se formos

sábios - é não aspirar

à vida imortal

e, como Píndaro, esgotar

o campo do possível.

Viver o instante que nos redime

e glorifica.

O agora, a mãe

geradora de todos

os futuros

impossíveis.

[Imagem: poema de Augusto de Campos]

SINAL VERDE

tantos anos se arrastaram

já não me lembro de minha infância

será que a tive, ou foi um sonho?

tudo se resume a uma noite

noite de escolha e enfrentamento

ali, me fiz na solidão azul

do nascimento

“se não quer ir ao culto

que fique aí, sozinho!”

fiquei ali, e ainda estou...

em casa escura e sobressaltada

por sombras e faróis relampejando

abandonado de deuses e de afetos

não dormi, como não durmo agora

não fugi, como nem posso embora

ali, a vontade de meu eu se impôs

minha porção de dor se amarelou

permaneci na infinitude do possível

e assim abraço o totem

de vida que sutil me resta

na contingente luz verde que se revela

aceito humilde e resignado

o gentil açoite da morte que me espera.

CARMA

o destino guia os passos

dos que assim o desejam.

honra aos que em missão

lhe transformam o enredo.

arrasta aos que por medo

se contentam com o degredo.

faz bailar a todos

mesmo a música sendo apenas

um arremedo.

EU

um ser

atônito feito um deus

absorto

em meu rosto

gotas de um mar

morto.

     [Foto by Min An de Pexels]

FLOR DE LÓTUS

se no hoje contemplamos o ontem

o que dizer do amanhã que nos almeja?

se no tanque afogamos a rã

o que fazer da morte que nos beija?

se no voo a libélula se espanta

o que escrever com o sangue que goteja?

TARTARUGA CAOLHA E O TRONCO FLUTUANTE

[a propósito de uma parábola budista]

para se traçar um simples gesto

não basta armar-se de vontade

a luz mente e na direita está o sestro

é preciso saber esquecer a própria idade

pois nas profundezas de um mar escuro

até o sândalo não conduz à claridade

pode-se viver por muito tempo obscuro

tateando diante de si o tal anseio

feito criança na noite inseguro

a almejar o tão amado enleio

sem nenhum ontem em círculo vazio

ou amanhã que traga algum esteio

pode-se esperar milanos o tronco arredio

e súbito vê-lo passar com enganosa visão

ou tentar alcançá-lo feito gato no cio

como um quelônio sôfrego a exaustão

a deparar-se com mais um logro desvario

o sândalo na onda indo noutra direção.

O QUARTO LIVRO DO PENTATEUCO

[para os que ainda dão importância ao Livro]

O recenseamento

a terra prometida

precisa ser conquistada

a cada dia.

os números são mais

do que a representação gráfica

de uma quantidade.

a rota que traçamos no deserto

são marcas que esvanecem

ao nascer do sol.

Oferendas

o total dos seres oferecidos em holocausto

é inumerável.

e só faz crescer.

A partida

nem tudo foi celebrado

o tempo se mostrou indeterminado.

no dia da partida, uma nuvem

encobriu a todos e a tudo.

durante toda a noite

notava-se o seu aspecto de fogo.

trombetas soaram

como agulhas no ouvido.

o momento da partida chegara.

Novos arranjos

a cada segundo

são vendidas sete unidades

de leite Moça no mundo.

a cada vinte e três minutos

um jovem negro é morto

no Brasil.

a cada vinte e quatro horas

seis por cento da população consome

sessenta por cento dos recursos do mundo.

a todo instante

milhares de princípios são solenemente

ignorados.

agora mesmo

enquanto você se espanta com os números

uma criança acaba de tombar de fome.