o peso empluma
as coisas
quando ungidas
pelo sonho.
as
palavras são levadas
pelo vento
leve
dos devaneios.
em meus
sonhos os cavalos
saltitam
azuis
em
nuvens de algodão-doce.
deixemos
que a linguagem
averigue
o que o
sonho adivinhou.
a
linguagem evapora
e vai mais além
do que o
sonho
deflagrou.
minha cidade é meu sítio
de desterro
ela se funde
com todos os locais
do
passado e do presente
locus de um
declínio
apocalíptico.
o que
ainda floresce
em mim
não
sou eu
são
meus sonhos
a
esperar que a noite
pegue no
sono
e lampeje faíscas
de fogo.
a
visão de rostos na multidão
são como
pétalas rubras
espalhadas
pelo chão negro
uma épica
sem enredo
definido
uma
lógica poética
do assombro.
com esses fragmentos
refaço minhas ruínas.
chove no coração chamuscado
da floresta.
no âmago despedaçado
da metrópole, nada mais resta.
só cactos atravessados
em nossa goela
a aspereza intratável
de seus gestos.
[poema presente no livro “Pandemônio”, Kotter
Editorial. Reserve já seu exemplar: https://kotter.com.br/loja/pandemonio-edson-cruz/. Capa de André Albuquerque (@kandros8)]
as palavras que interessam
derivam do grego
embora muitas
já nada signifiquem.
o Crátilo de Platão
precisa ser reescrito.
politeia é o papel dos cidadãos
no Estado.
economia já não significa
‘administração da casa’.
o sentido original dos vocábulos
foram estuprados.
são milhares de estupros
a cada segundo.
milhares de princípios
ignorados.
o cinismo impera
no império cínico.
o sofrimento prolifera
para quem já sofre
e tanto.
o ódio triunfa
com ou sem
Trump.
todos são ignorados.
o corpo é ignorado.
o ser é ignorado.
o futuro é ignorado.
a ignorância é nossa
ninguém nos tira.
kólaphos é o princípio
e o fim.
há muitas acepções
para esse estado de coisa
choque.
pancada.
incisão.
lesão.
murro.
ardil.
trama.
rombo.
abalo.
rasgo.
desgraça.
golpe.
somos sobreviventes
feito baratas
nos acostumamos
aos escombros
seguimos na sombra
dando de ombros.
nada, nem as palavras
nos resgatarão.
os campos semânticos
foram dizimados.
para o querido Leme Xuxuzão
não me
importo
com o
passado.
a mim,
interessa
o
presente
que nos foi dado.
a vida e o carpe diem
doado pelo bardo.
matriz de tudo
que um dia será
revelado.
ano que
vem não irei ao Japão
nem visitarei
Jerusalém
estarei por
aí recolhendo
os
pedaços de meu coração americano
mas enviarei
cartões-postais
para os
amigos
e para
mim mesmo
decalcarei
neles selos comemorativos
comprados
em algum mercado de Istambul
o
envelope exalará um odor de milho
e em
letras miúdas grafarei meu nome
o
sobrenome e também o local
de
alguma visitação histórica ou religiosa
no cartão
se lerá: queridos, saudades, fico por aqui
não
visitei templos budistas nem sinagogas
vi de
relance a Mona Lisa
mas não
era a original
as
catedrais daqui são inigualáveis
mas só
as vi de fora
as entradas
estão proibidas
os
monitores dos museus foram desligados
há muita
“gente” na rua buscando bares
os
branquelos passeiam com suas bermudas
e os que
ali éramos morenos
fingem
que são mouros
pois há
gringos da Califórnia e eles parecem
que são
louros
fico do
lado de fora a observar a encenação
de um
mundo que já não é o mesmo
quero
crer que minha visão é privilegiada
uma serenata
sem metáforas
me
azucrina as noites
não há
palavras para o som metálico
das
castanholas que vibram
sob a tensão
que se instaurou
no velho e bizarro mundo.
bebê tropeçando
nas formigas do caminho:
risinho divino.
***
o sino interrompe
a conclusão do poema:
silêncio na noite.
***
sabiá trinando.
parece que a vida toda
carmim se aveluda.
***
o longe parece
tão perto depois da prece.
ou eu que desperto?
um incansável pintor
a capturar a mãe
de todas
as formas.
a fêmea ancestral
a imiscuir-se nas curvas
da história.
o
ondular de eras
inglórias
o
sussurrar cósmico
do tempo.
o ardiloso
mito
inaugural
o nascedouro de todos
os enigmas.
Trabalho
de Judy Scotchford, pintora australiana contemporânea.
Há
poemas que são verdadeiros
bonsais.
Há
poetas que desvelam segredos
e que
tais.
Há
poesia que engana com poemas
tão
naturais.
Este aqui até que começou bem
mas só
quer passar a boiada.
O
som se insinuou de mansinho
como
quem não quer nada.
O
sentido veio junto de enfiada
e
você nem sentiu a estocada.
tenho uma certeza
uma epifania pessoal
quase religiosa.
o caminho que escolhi
é o melhor
entre os caminhos
pois foi o que escolhi.
apesar da convicção
que me anima
quase fanática
não estou disposto
a enforcar
apedrejar
jogar bombas
atirar
exterminar
abraçar com morteiros no culote
embargar economicamente
eliminar
civilizar ninguém
por não compartilhar
de meu júbilo
de minha sina
solitária.
O monge budista
Thich Quang Duc protesta contra o regime pró-católico do Vietnã do Sul e suas
políticas discriminatórias contra o budismo. Foto by Malcolm Browne, 1963.
hoje não
vou falar sobre aquilo tudo que não sei e faço de conta que sei não vou nomear
o que não carece fazer aquela pergunta desnecessária e que ninguém se interessa
constelação de saliva em boca seca vou ficar aqui assim desse jeito só eu e meu
teclado amarelado o monitor a piscar o Word em branco a esperar palavras palavras
palavras aqueles mundos não mudos que não chegam aqueles desertos habitados por
ninguém hoje não
neste momento
quando meu ser se compraz
ouve-se o marulho do tempo
sutis temas de jazz
ruído branco
causa e efeitos
em emaranhado
de névoa
sua voz suave a sibilar
no ouvido dos seres
a
sussurrar
que no espaço infindo
desta hora
de hoje
de amanhã
ou de outrora
há algo que quer
pode
deve
t r i u n f a r.
