A palavra escrita é o túmulo
da palavra
(f)alada.
A palavra dita é uma súmula
da palavra
pe(n)sada.
[Black Koan, 1990 – by Liliane Lijn]
14 julho 2020
13 julho 2020
12 julho 2020
11 julho 2020
PALIMPSESTO
toda
poesia já
escrita
não
se equipara
a
toda poesia
inscrita
a
poesia jaz
Imagem: “Palimpsesto”, de Denis Brown - acrílico sobre papel, 1993 (British Library).
10 julho 2020
O MITO
Quando a noite vem cobrir
o pensamento
feito um urso polar a abraçar
a sua amada
agradeço à dádiva absurda
de ainda estar vivo.
Lembro-me da rara insensatez
dos Gregos
ao postularem que seus homens
mortos ainda jovens
seriam mais amados
pelos deuses.
O fato é que não
escolhemos como morrer
nem os deuses que porventura
virão a nos receber.
O que nos cabe - se formos
sábios - é não aspirar
à vida imortal
e, como Píndaro, esgotar
o campo do possível.
Viver o instante que nos redime
e glorifica.
O agora, a mãe
geradora de todos
os futuros
impossíveis.
[Imagem: poema de Augusto de Campos]
09 julho 2020
SINAL VERDE
tantos anos se arrastaram
já não
me lembro de minha infância
será que
a tive, ou foi um sonho?
tudo se
resume a uma noite
noite de
escolha e enfrentamento
ali, me
fiz na solidão azul
do
nascimento
“se não
quer ir ao culto
que
fique aí, sozinho!”
fiquei
ali, e ainda estou...
em casa
escura e sobressaltada
por
sombras e faróis relampejando
abandonado
de deuses e de afetos
não
dormi, como não durmo agora
não
fugi, como nem posso embora
ali, a
vontade de meu eu se impôs
minha
porção de dor se amarelou
permaneci na infinitude do possível
e assim
abraço o totem
de vida
que sutil me resta
na
contingente luz verde que se revela
aceito
humilde e resignado
o gentil
açoite da morte que me espera.
08 julho 2020
CARMA
o destino guia os passos
dos que assim o desejam.
honra
aos que em missão
lhe
transformam o enredo.
arrasta
aos que por medo
se
contentam com o degredo.
faz
bailar a todos
mesmo a
música sendo apenas
um
arremedo.
07 julho 2020
EU
um ser
atônito
feito um deus
absorto
em meu
rosto
gotas de
um mar
morto.
[Foto by Min An de Pexels]
06 julho 2020
FLOR DE LÓTUS
se no hoje contemplamos o ontem
o que
dizer do amanhã que nos almeja?
se no
tanque afogamos a rã
o que
fazer da morte que nos beija?
se no
voo a libélula se espanta
o que
escrever com o sangue que goteja?
05 julho 2020
TARTARUGA CAOLHA E O TRONCO FLUTUANTE
[a
propósito de uma parábola budista]
para se
traçar um simples gesto
não
basta armar-se de vontade
a luz
mente e na direita está o sestro
é
preciso saber esquecer a própria idade
pois nas
profundezas de um mar escuro
até o
sândalo não conduz à claridade
pode-se
viver por muito tempo obscuro
tateando
diante de si o tal anseio
feito
criança na noite inseguro
a
almejar o tão amado enleio
sem
nenhum ontem em círculo vazio
ou
amanhã que traga algum esteio
pode-se
esperar milanos o tronco arredio
e súbito
vê-lo passar com enganosa visão
ou
tentar alcançá-lo feito gato no cio
como um
quelônio sôfrego a exaustão
a
deparar-se com mais um logro desvario
o
sândalo na onda indo noutra direção.
04 julho 2020
O QUARTO LIVRO DO PENTATEUCO
[para os que ainda dão importância ao Livro]
O recenseamento
a terra prometida
precisa ser conquistada
a cada dia.
os números são mais
do que a representação gráfica
de uma quantidade.
a rota que traçamos no deserto
são marcas que esvanecem
ao nascer do sol.
Oferendas
o total dos seres oferecidos em
holocausto
é inumerável.
e só faz crescer.
A partida
nem tudo foi celebrado
o tempo se mostrou indeterminado.
no dia da partida, uma nuvem
encobriu a todos e a tudo.
durante toda a noite
notava-se o seu aspecto de fogo.
trombetas soaram
como agulhas no ouvido.
o momento da partida chegara.
Novos arranjos
a cada segundo
são vendidas sete unidades
de leite Moça no mundo.
a cada vinte e três minutos
um jovem negro é morto
no Brasil.
a cada vinte e quatro horas
seis por cento da população consome
sessenta por cento dos recursos do
mundo.
a todo instante
milhares de princípios são solenemente
ignorados.
agora mesmo
enquanto você se espanta com os números
uma criança acaba de tombar de fome.
03 julho 2020
FEITIÇO
algo assim tão
inatural
que chega
a ser
outra natureza
algo sim
não
mais factício
por
demais
tal coisa
feita
que de
tão artifício
vira
arte
vira
livro
vira ofício.
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