OLVIDO

Somos mortais esquecidos

de si.

Gurdieff colocava despertadores

espalhados pela casa.

Tocavam em horários diferentes

e ele se lembrava que os havia

colocado para não esquecer.

Depois, esquecia-se de tudo

até o próximo alarme.

Só os imortais não se esquecem.

São os mais infelizes dos seres.

[Relógio, by Vladimir Kush]

DOMINGO DE 1964

Naqueles dias

a paisagem gritava

silenciosa.

Um câncer feroz

dilacerava minha infância

mas eu não fazia ideia

ainda.

Só a ausência

me carregava

pela mão.

A avenida Tiradentes faiscava.

Quartel de um lado,

tropas a descansar

de outro.

No meio de tudo,

um menino atento

ao mundo seguia

mudo.

O silêncio de minha mãe

era meu único amigo.

Ouriço encravado

doía, fundo.

[Avenida Tiradentes, foto do Acervo/Estadão]

EPIFANIA

   um girassol ilumina

   o silêncio

   das coisas sem voz

   dos seres sem vez

   de tudo que nunca

   veio a ser

[Imagem: Sunflowers, Vincent van Gogh (Metropolitan Museum of Art)]

ARABESCOS

crianças equilibram borboletas

e planetas.

os homens enxugam copos

com sua dor.

mulheres geram bentos

e arrebentos.

os gafanhotos devoram os verdes
da paisagem.

profetas desenham desígnios
no deserto.

os bêbados balbuciam coerências
borrachudas.

poetas cadenciam tudo
o que tocam.

a natureza redesenha o mundo

em fractais.

MELANCHOLIA

A criação de Homero.

A eloquência ágrafa

de Sócrates.

Os desenhos de Leonardo.

As suítes sublimes de Bach.

Os píncaros de Beethoven

e seus quartetos de corda.

O spleen e seus poetas visionários.

A viagem babélica de Joyce.

Os múltiplos sentires de Pessoa.

O Grande Sertão de Guimarães.

As obras-primas de Tarkovski.

Podem significar pouco.

Uma criança esquálida tomba

neste instante

feito árvore na floresta.

Não existe mais.

Nunca existiu.

Nenhuma arte a tocou.

Nem o corvo do Alan Poe.

Só ela que me toca

faz toc-toc

mostra os dentes

neste poema quase

transcendente.

[Gravura Melancolia I by Albrecht Dürer, 1514]

GONFOTÉRIOS NA PAULISTA

quando os helicópteros tomarem os céus

de assalto e não houver espaço para mais arranha-céus

arranharem a nervura dos pés de Júpiter

sairei pela Paulista nu e mijarei na vitrine de todas

as lojas de roupas masculinas.

quando Hollywood invadir a tela

de meu micro e não houver mais tempo para que o ouvido

escute o soar das libélulas em cópula

me tornarei um vírus paraguaio e sedento a infectar

jovens virgens e sardentas.

quando tudo que criamos der em nada

e meus sonhos mais malucos couberem num grão
de chip Made in India

vestirei minha máscara de gonfotério e sairei

por aí a procurar alfaces cultivados em bacias d’água.

tudo isso farei ao som de um mantra tão exótico

que a solidão dos seres vibrará em uníssono supersônico

e arrasará o que ainda restar de escombros e sonidos.

KOAN

A palavra escrita é o túmulo

da palavra

(f)alada.

A palavra dita é uma súmula

da palavra

pe(n)sada.

[Black Koan, 1990 – by Liliane Lijn]

ZOOM

        Carpe diem.

        A vida é

        curta.

        Carpas riem.

        O azul do dia

        zune.

        O céu refletido

        nas águas.

        Lume.

INSÍGNIA

    habito

    este mundo

    ave do paraíso

    sem pernas

    rascunho

    que não pousa

    nunca

PALIMPSESTO

          toda poesia já

          escrita

          não se equipara

          a toda poesia

          inscrita

          a poesia jaz

Imagem:  “Palimpsesto”, de Denis Brown - acrílico sobre papel, 1993 (British Library).

O MITO

Quando a noite vem cobrir

o pensamento

feito um urso polar a abraçar

a sua amada

agradeço à dádiva absurda

de ainda estar vivo.

Lembro-me da rara insensatez

dos Gregos

ao postularem que seus homens

mortos ainda jovens

seriam mais amados

pelos deuses.

O fato é que não 

escolhemos como morrer

nem os deuses que porventura

virão a nos receber.

O que nos cabe - se formos

sábios - é não aspirar

à vida imortal

e, como Píndaro, esgotar

o campo do possível.

Viver o instante que nos redime

e glorifica.

O agora, a mãe

geradora de todos

os futuros

impossíveis.

[Imagem: poema de Augusto de Campos]

SINAL VERDE

tantos anos se arrastaram

já não me lembro de minha infância

será que a tive, ou foi um sonho?

tudo se resume a uma noite

noite de escolha e enfrentamento

ali, me fiz na solidão azul

do nascimento

“se não quer ir ao culto

que fique aí, sozinho!”

fiquei ali, e ainda estou...

em casa escura e sobressaltada

por sombras e faróis relampejando

abandonado de deuses e de afetos

não dormi, como não durmo agora

não fugi, como nem posso embora

ali, a vontade de meu eu se impôs

minha porção de dor se amarelou

permaneci na infinitude do possível

e assim abraço o totem

de vida que sutil me resta

na contingente luz verde que se revela

aceito humilde e resignado

o gentil açoite da morte que me espera.