Como voltar a um lar
que nem sequer existiu.
Fazer o movimento pendular.
Recuperar a mãe
que me pariu?
[Canal
do Arruda no Recife. Foto by Diego Nigro]
22 julho 2020
21 julho 2020
APOLOS
Nenhum pássaro canta
o sofrimento.
Os homens, sim.
Os cisnes cantam maravilhosamente
antes de morrer.
Os homens berram e choram,
mesmo que tenha sido o bode.
Estamos mais próximos dos bodes
do que dos pássaros.
Somos rascunhos esquecidos
dos hiperbóreos.
20 julho 2020
OLVIDO
Somos mortais esquecidos
de si.
Gurdieff colocava despertadores
espalhados pela casa.
Tocavam em horários diferentes
e ele se lembrava que os havia
colocado para não esquecer.
Depois, esquecia-se de tudo
até o próximo alarme.
Só os imortais não se esquecem.
São os mais infelizes dos seres.
[Relógio,
by Vladimir Kush]
19 julho 2020
DOMINGO DE 1964
Naqueles dias
a paisagem gritava
silenciosa.
Um câncer feroz
dilacerava minha infância
mas eu não fazia ideia
ainda.
Só a ausência
me carregava
pela mão.
A avenida Tiradentes faiscava.
Quartel de um lado,
tropas a descansar
de outro.
No meio de tudo,
um menino atento
ao mundo seguia
mudo.
O silêncio de minha mãe
era meu único amigo.
Ouriço encravado
doía, fundo.
[Avenida Tiradentes, foto do Acervo/Estadão]
18 julho 2020
EPIFANIA
um girassol ilumina
o silêncio
das coisas sem voz
dos seres sem vez
de tudo que nunca
veio a ser
[Imagem: Sunflowers, Vincent van Gogh (Metropolitan Museum of Art)]
17 julho 2020
ARABESCOS
crianças equilibram borboletas
e planetas.
os homens enxugam copos
os homens enxugam copos
com sua dor.
mulheres geram bentos
mulheres geram bentos
e arrebentos.
os gafanhotos devoram os verdes
da paisagem.
profetas desenham desígnios
no deserto.
da paisagem.
profetas desenham desígnios
no deserto.
os bêbados balbuciam coerências
borrachudas.
poetas cadenciam tudo
o que tocam.
a natureza redesenha o mundo
em fractais.
16 julho 2020
MELANCHOLIA
A criação de Homero.
A eloquência ágrafa
de Sócrates.
Os desenhos de Leonardo.
As suítes sublimes de Bach.
Os píncaros de Beethoven
e seus quartetos de corda.
O spleen
e seus poetas visionários.
A viagem babélica de Joyce.
Os múltiplos sentires de Pessoa.
O Grande Sertão de Guimarães.
As obras-primas de Tarkovski.
Podem significar pouco.
Uma criança esquálida tomba
neste instante
feito árvore na floresta.
Não existe mais.
Nunca existiu.
Nenhuma arte a tocou.
Nem o corvo do Alan Poe.
Só ela que me toca
faz toc-toc
mostra os dentes
neste poema quase
transcendente.
[Gravura
Melancolia I by Albrecht Dürer, 1514]
15 julho 2020
GONFOTÉRIOS NA PAULISTA
quando os helicópteros tomarem os céus
de assalto e não houver espaço
para mais arranha-céus
arranharem a nervura dos pés de
Júpiter
sairei pela Paulista nu e
mijarei na vitrine de todas
as lojas de roupas masculinas.
quando Hollywood invadir a tela
de meu micro e não houver mais
tempo para que o ouvido
escute o soar das libélulas em
cópula
me tornarei um vírus paraguaio e
sedento a infectar
jovens virgens e sardentas.
quando tudo que criamos der em
nada
e meus sonhos mais malucos
couberem num grão
de chip Made in India
de chip Made in India
vestirei minha máscara de
gonfotério e sairei
por aí a procurar alfaces
cultivados em bacias d’água.
tudo isso farei ao som de um
mantra tão exótico
que a solidão dos seres vibrará
em uníssono supersônico
e arrasará o que ainda restar de
escombros e sonidos.
14 julho 2020
KOAN
A palavra escrita é o túmulo
da palavra
(f)alada.
A palavra dita é uma súmula
da palavra
pe(n)sada.
[Black Koan, 1990 – by Liliane Lijn]
13 julho 2020
12 julho 2020
11 julho 2020
PALIMPSESTO
toda
poesia já
escrita
não
se equipara
a
toda poesia
inscrita
a
poesia jaz
Imagem: “Palimpsesto”, de Denis Brown - acrílico sobre papel, 1993 (British Library).
10 julho 2020
O MITO
Quando a noite vem cobrir
o pensamento
feito um urso polar a abraçar
a sua amada
agradeço à dádiva absurda
de ainda estar vivo.
Lembro-me da rara insensatez
dos Gregos
ao postularem que seus homens
mortos ainda jovens
seriam mais amados
pelos deuses.
O fato é que não
escolhemos como morrer
nem os deuses que porventura
virão a nos receber.
O que nos cabe - se formos
sábios - é não aspirar
à vida imortal
e, como Píndaro, esgotar
o campo do possível.
Viver o instante que nos redime
e glorifica.
O agora, a mãe
geradora de todos
os futuros
impossíveis.
[Imagem: poema de Augusto de Campos]
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