KÓLAPHOS

 

as palavras que interessam 
derivam do grego

embora muitas

já nada signifiquem.

o Crátilo de Platão

precisa ser reescrito.

politeia é o papel dos cidadãos

no Estado.
economia já não significa 
‘administração da casa’.

o sentido original dos vocábulos 
foram estuprados.
são milhares de estupros

a cada segundo.
milhares de princípios
ignorados.

o cinismo impera
no império cínico.

o sofrimento prolifera
para quem já sofre 

e tanto.

o ódio triunfa

com ou sem 

Trump.

todos são ignorados.
o corpo é ignorado.
o ser é ignorado.
o futuro é ignorado.
a ignorância é nossa

ninguém nos tira.

kólaphos é o princípio

e o fim.
há muitas acepções

para esse estado de coisa 

choque. 
pancada. 
incisão. 
lesão. 
murro. 
ardil. 
trama. 
rombo. 
abalo. 
rasgo. 
desgraça.

golpe.

somos sobreviventes

feito baratas

nos acostumamos

aos escombros

seguimos na sombra

dando de ombros.

nada, nem as palavras

nos resgatarão.

os campos semânticos

foram dizimados.

 

ODES

 

              para o querido Leme Xuxuzão

não me importo

com o passado.

a mim, interessa

o presente

que nos foi dado.

a vida e o carpe diem

doado pelo bardo.

matriz de tudo

que um dia será

revelado. 

SOUVENIRS

 

 

ano que vem não irei ao Japão

nem visitarei Jerusalém

estarei por aí recolhendo

os pedaços de meu coração americano

mas enviarei cartões-postais

para os amigos

e para mim mesmo

decalcarei neles selos comemorativos

comprados em algum mercado de Istambul

o envelope exalará um odor de milho

e em letras miúdas grafarei meu nome

o sobrenome e também o local

de alguma visitação histórica ou religiosa

no cartão se lerá: queridos, saudades, fico por aqui

não visitei templos budistas nem sinagogas

vi de relance a Mona Lisa

mas não era a original

as catedrais daqui são inigualáveis

mas só as vi de fora

as entradas estão proibidas

os monitores dos museus foram desligados

há muita “gente” na rua buscando bares

os branquelos passeiam com suas bermudas

e os que ali éramos morenos

fingem que são mouros

pois há gringos da Califórnia e eles parecem

que são louros

fico do lado de fora a observar a encenação

de um mundo que já não é o mesmo

quero crer que minha visão é privilegiada

uma serenata sem metáforas

me azucrina as noites

não há palavras para o som metálico

das castanholas que vibram

sob a tensão que se instaurou

no velho e bizarro mundo.

HAICAIS

 

bebê tropeçando

nas formigas do caminho:

risinho divino.

 

***

 

o sino interrompe

a conclusão do poema:

silêncio na noite.

 

***

sabiá trinando.

parece que a vida toda

carmim se aveluda.

 

***

o longe parece

tão perto depois da prece.

ou eu que desperto?

SEM TÍTULO

 

Mais uma criança tomba

feito árvore na floresta.

Não existe mais.

Nunca existiu,

aliás.

ESFINGE

 

um incansável pintor

a capturar a mãe

de todas as formas. 

a fêmea ancestral

a imiscuir-se nas curvas

da história.

o ondular de eras

inglórias

o sussurrar cósmico

do tempo.

 

o ardiloso mito

inaugural

o nascedouro de todos

os enigmas.

Trabalho de Judy Scotchford, pintora australiana contemporânea.

SEI NÃO

 

o que não sei

eu intuo

o que sei

é entulho.

HERMES

 

o diabo é a greve

dos Correios.

ainda bem que deus

pai das formas breves

trafega

em meus e-meios.

ARTEFATOS

 

Há poemas que são verdadeiros

bonsais.

Há poetas que desvelam segredos

e que tais.

Há poesia que engana com poemas

tão naturais.

 

Este aqui até que começou bem

mas só quer passar a boiada.

 

O som se insinuou de mansinho

como quem não quer nada.

 

O sentido veio junto de enfiada

e você nem sentiu a estocada.

REVELAÇÃO

 

  tenho uma certeza

  uma epifania pessoal

  quase religiosa.

 

  o caminho que escolhi

  é o melhor

  entre os caminhos

  pois foi o que escolhi.

 

  apesar da convicção

  que me anima

  quase fanática

  não estou disposto

 

  a enforcar

  apedrejar

  jogar bombas

  atirar

  exterminar

  abraçar com morteiros no culote

  embargar economicamente

  eliminar

  civilizar ninguém

 

  por não compartilhar

  de meu júbilo

  de minha sina

  solitária. 

O monge budista Thich Quang Duc protesta contra o regime pró-católico do Vietnã do Sul e suas políticas discriminatórias contra o budismo. Foto by Malcolm Browne, 1963.

FERIADO DE MIM

 

hoje não vou falar sobre aquilo tudo que não sei e faço de conta que sei não vou nomear o que não carece fazer aquela pergunta desnecessária e que ninguém se interessa constelação de saliva em boca seca vou ficar aqui assim desse jeito só eu e meu teclado amarelado o monitor a piscar o Word em branco a esperar palavras palavras palavras aqueles mundos não mudos que não chegam aqueles desertos habitados por ninguém hoje não

AURORA

 

neste momento

quando meu ser se compraz

ouve-se o marulho do tempo

sutis temas de jazz

ruído branco

causa e efeitos

em emaranhado

de névoa

 

sua voz suave a sibilar

no ouvido dos seres

a sussurrar 

 

que no espaço infindo 

desta hora

de hoje 

de amanhã

ou de outrora

há algo que quer
                   pode
                   deve
t  r  i  u  n  f  a  r.

SANTIDADE

 

após receber os sacramentos

a fé no criador

a plenitude

ele lambuzou-se todo

mergulhou

foi até o fim

nas águas 

da vida

delfim

.

CAOSMOSE

 

diapasão a vibrar

desmedidas.

série desarmônica.

princípio das incertezas.

Heisenberg bêbado

na madruga.

 

coordenadas dis

sonantes cicatrizes

de plâncton.

ardentia sem lua.

 

saliva de estrelas

cadentes.

cintilante caos.

noite profunda

ou ela já nos diz

tchau?

SAMBA PRA ELA

 

somos todos impotentes

perante a vida.

a vida é um sonho

ou será que é a morte?

hoje me olhei no espelho

e não me vi.

tudo que havia em mim

não reconheci.

quando eu morrer

eu quero fogo.

os lábios e o jogo

mesmo que no inferno.

 

hoje eu renasci

percebi que viver é estar

apegado à morte.

 

quando estiver realmente morto

quero ver todos chorando.

principalmente ela,

porque por ela eu já chorei

muito.

 

quando morrer,

não quero luto.

quando morrer,

eu quero ludo.

 

na hora de minha morte

vou negociar.

berrar como um bezerro.

se quiser, leva o Silva

não eu, vou gritar.

se não quiser,

leve o Bezerra.

ORAÇÃO

 

        para Donizete Galvão

Ficamos atentos
aos ritmos,
aos movimentos
às bordas da mata.

Fiquei atento
as suas falas
aos seus escritos
que só dizem
o necessário.

Fiquei atento
aos pontos luminosos
de sua biografia lavrada
em páginas alvas.

Ainda estou atento
aos frutos tardios
que despencam
sobre nossa ignorância.

Muitos ficarão atentos
aos rizomas
que se tramam
em seu texto.

Os poetas sabem,
comungam na religião original
da humanidade.

A atenção
é nossa forma natural
de oração.

CANÇÃO

 

quando estou sozinho

sou só

sou só eu

eu sou eu.

 

quando estás comigo

sou quase eu

sou mais que eu

sou nós

sou voz.