BANZO

carrego em meu lombo
várias máculas onomásticas

sou Zé, filho de Edward
um desterro sem quilombo
e sobre o nome
a Cruz

sou nenhum
mulato negro índio
      ninguém tingido d’água
salgada vindo

mesmo depois de liberto
sapatos a luzir
— inédita condição —
um ilhéu
que o destino não quis
soteropolitano

um grapiúna no sul-
maravilha quase
impecável
sem marcas
       cicatrizes
não ungido
sem excesso
       de melanina

algo assim próximo à matéria
alva que se tinge o mundo
visão última
dos que erram o alvo
e encontram
a morte


[foto: Pierre Verger]

o mendigo

o mendigo morreu.

calado.

calejado da luta pela vida.

herói anônimo de tantos
milagres econômicos.

não teve homenagens póstumas.

nem epitáfios espirituosos.

foi enterrado

sem pompas em cova rasa

o indigente.

apenas

um sabiá trinava

ao ouvido do morto

um canto melancólico

e pungente.

   saliva

não vou falar
sobre aquilo tudo

que não sei

       faço de conta

não vou nomear

o que não carece

fazer aquela pergunta

desnecessária

constelação de saliva
em boca úmida

vou ficar aqui só

eu e meu teclado

amarelado

o monitor Flatron

a piscar
uma folha Word

a esperar

palavras

palavras

palavras

mundos não

mudos habitados

por ninguém.

bile negra

há manhãs quando

nem o cheiro
do café
o jornal aberto
sobre a mesa
o sorriso franco
da amada

o chamado doce

de meu filho

o latido amigo

do cachorro

o frescor florido

da jabuticabeira

o canto verde

das maritacas

o azul-celeste

de janeiro

suprem o oco
do corpo a corpo
com a vida

o sumo
desperdiçado
a dádiva

                                                  imerecida

    

vestais

um coro de virgens

em uníssono:

aqueles que se alçaram

à completa inocência

- só eles -

podem tomar o fogo

sagrado de meu sexo

- que venham Bispos

do Rosário

em cardumes.

silêncio.

caravana solitária

duas flores desiguais: o amor e o desamor. entre a pétala e a sépala floresce um cosmos. do nascimento à morte o mistério jaz. de um limite ao outro o extremo se perfaz. há gente que mata como quem vive. há outros que imitam um serial killer.

de tudo sobra quase nada. gota de orvalho na manhã do Saara.

os cães já não me seguem. os lugares todos me desertam. vivo pisando no chão dos nefelibatas. toda a vida é um acontecimento sinistro. o segredo da noite recolhe meus cacos. uma flor oferece seu pistilo. eu sigo acariciando meu destino.