NOSTALGIA

para Ricardo Rizek

de tudo restará o gosto

da amora.

os trevos azedinhos que recolhemos

no caminho da escola.

os piqueniques e os lambe-lambes

no Jardim da Luz.

os patinhos na lagoa.

nós dois, pombinhos

na gamboa.

aquela matemática inspirada,

a música das estrelas,

o desejo e suas faíscas

cadentes.

a soma dos catetos

do quadrado da Bruna Lombardi.

o pulsar de luzes na memória.

pontos luminosos

a nos lembrar

que a vida foi boa

que a vida tem sido boa

mas que deve haver mais.

        sim, tem que haver mais.

LÓTUS

      Primavera já chegou

      com seu memento.

      Na sombra ainda faz frio.

      No sol aqueço o juramento.

      Agora tudo transparece

      como realmente é.

      Tudo já foi ínfimo.

      Tudo já foi vento.

      Muito passou por minhas mãos.

      Trevo de cinco pontas.

      Vida soprando generosa.

      Benefícios em profusão.

      Mas meu querido amigo

      não sobreviveu ao inverno

      rigoroso.

      Recito por ele e por mim

      caracteres da Lei Maravilhosa.

      Uma flor já brota na lama

      de outras terras.

      A certeza renovada

      de que mesmo lá

      ‘o inverno nunca falha

      em se tornar

      primavera’.

CRISÂNTEMO

Como uma palavra pode

ser tão bela,

soar como a vida

e ao mesmo tempo

carregar o perfume

da morte?

[A dama crisântemos, de Edgar Degas]

CÉU DE VAN GOGH

        as estrelas cintilam

        alheias

        à miséria dos seres.

AMÉRICA

Enquanto isso a brasa do Brasil beija o brejal,

e seus estandartes se erguem aos céus em labaredas

a derreter estrelas, a enterrar anseios e projetos no areal.

Melhor seria morrer em guerras menos híbridas,

e não se entregar assim de mão beijada

nem ver Iracema com seu sexo e senso devassada.

[Iracema, de José Maria de Medeiros, 1881]

CIDADE IMAGINÁRIA

a busca principia e se finda no coração

na longa jornada, dia a dia, se oficia

e ao final nos brinda com a claridão

no meio do caminho de minha vida

viajante que sou por sendas selváticas

ouço falar de cidade tão querida

com dadivosos tesouros e benefícios enfáticos

sua existência - nutriente da procura

leva-me adiante em ofício tão errático

encontrá-la, amacia o ferro-vida que perdura

habitá-la, ultrapassa o mundo-lida já tão lábil

desposá-la, é a felizcidade em tessitura

se até aqui nada me havia sido fácil

agora verei do que realmente o laço é feito

em nada me adiantou ter sido hábil

tal estrada abriga horrores em seu leito

terríveis desertos, terra inóspita e dardejante

falta-me ar, me dá sede, a derrota arde-me no peito

corpo em espírito antes tão flamejante

arrefece exausto e amedrontado foge

- chega de tempestades e sol escaldante!

queria eu estar nesta hora que consome

a reviver instantes da memória

lugares que vivi e o deleite que me some

porém, o sábio mestre da vitória

com hábeis meios de uma melodia

soa o canto que nos leva à possível glória

aquele que conhece o caminho - o guia

presença que em si é a ênfase do tesouro

disciplina o ser e as almas fugidias

em meio ao sofrimento vislumbro o ouro

a imensidão do desejo em seu oásis

a alegria reluzente, as dores em sumidouro

o cansaço esvanece - um desenho a lápis

os contornos da dor desaparecem na fumaça

tudo esqueço, retornar ou desistir – jamais!

sob meus pés a exuberância se enlaça

revela-se íntegra uma cidade tão fantástica

o paraíso em delícias nos perpassa

o mestre, com sua voz sonora e dramática

diz que não, estávamos no meio da jornada

a cidade é imaginária, pura névoa carmática

AWAKENING

Te Chuan Su sonhou
ser uma mariposa listrada,
esvoaçante.
Ao acordar, não sabia mais
se era um homem que sonhara
ser mariposa,
se era o mar, uma meretriz,
ou uma mariposa que sonhava
ser um homem
esvoaçante.

ARCANOS

escavar a memória cósmica

dos homens

e fazer a arqueologia

de uma possível eternidade.

recuperar aquela mística cintilação

que se apagou

e desbaratar a teia que enreda

todos os segredos.

despertar a alma que viaja

cega e inconsciente

e torná-la plena anfitriã

deste momento.

Haicais para Olga Savary

Zunido de cigarras.
Infância estourando
meus tímpanos.

***

Sabiá trinando.
Parece que a vida toda
carmim se aveluda.

***

As copas das árvores
varrem as nuvens do céu.
Bafejo de zéfiro.

***

Tigre de ternura
com o Sutra do Lótus
em riste: Buda.

***

Milagres latejam
na noite escura:
vaga-lumes.

***

Ventos de janeiro.
As árvores esbravejam
sem controle algum.

***

Névoa no campo-santo.
Os que se despedem
quanto ainda viverão?

SAGRADO

   labareda e sua língua

   de ímpetos.

   claridade que nos toca

   compassiva.

   aquele ardor de tempos

   remotos.

   o rumor de épocas

   futuras.

   a luminescência de seres

   irmanados.

   o amor, o amor, o amor.

DHARANI

palavras são instiladas com a energia

da vida.

jvale mahajvale

uma lei maravilhosa permeia o cosmos

e rege tudo o que pulsa.

uke muke ate atavati

som e sentidos se apossam da conversação

do mundo em eterna hesitação.

nrite nritavati

a vontade de potência se manifesta

na palavra emancipada.

itini vitini chitini

um bom poema é uma catedral de dharanis.

nritini nrityavati

um waka ideograma todo o Japão.

novas palavras criam novas realidades.

a palavralada como flecha lançada

não retorna mais.

myoho renge kyo

o cerne do ser é atingido

no alvo.

dharani, do sânscrito, frase ou fórmula mística que tem o poder de proteger e beneficiar quem a recita. “Dharani” é interpretado nas escrituras budistas chinesas como “sustentar”, “manter” ou “reter”. Dizem que a pessoa que mantém e recita um dharani é considerada hábil em se lembrar de todos os ensinamentos do Buda e em rechaçar influências maléficas. Nome do capítulo 26 do Sutra do Lótus.

O PUM DOS PALHAÇOS

os caras vão morrer

nas ruas

igual baratas.

as caras, sentadas

no sofá da sala.

é só mirar sem dó

na cabecinha.

eliminar as mamadeiras

de piroca.

(deixar entre parênteses

os generais)

colocar um pastor

em todas as paróquias.

destruir de vez

o marxismo cultural.

convidar a Porcina

pra dar um tapa na biboca.

e instituir a goiaba

como fruta nacional.

O MENDIGO

o mendigo morreu.

calado.

calejado da luta pela vida.

herói anônimo de tantos

milagres econômicos.

não teve homenagens póstumas.

nem epitáfios espirituosos.

foi enterrado

sem pompas em cova rasa

o indigente.

apenas

um sabiá trinava

ao ouvido do morto

um canto melancólico

e pungente.

[do livro Sambaqui, Crisálida Editora, 2011]

OROBORO

apesar de já conhecer

o final da jornada

volto-me sobre mim mesmo

como quem não quer nada

e perfaço quase distraído

todos os momentos

da viagem.

SANTOS

navios continuam a entrar e a sair de seu porto.

na cidade, alguns prédios se portam como bêbados

a pisar em areia movediça.

os fantasmas do centro exalam um aroma denso de café.

a música de Gilberto Mendes ecoa

no megafone do tempo.

a livraria Realejo continua lotada aos sábados

e a poesia de Marcelo Ariel eternizou

a memória fumegante de Vila Socó.

o técnico do time da cidade fala hoje

um português castiço

e o mar continua a envolver a tudo por igual.

o quebrar das ondas à noite

ainda nos revela o estrondo original 
do Big Bang.

quantos já prestaram atenção ao rumor 
que reverbera a caixa acústica da alma?

aquela longínqua esperança que sobrevém

de um horizonte em total escuridão.

o desaguar da pororoca branca na areia.

o grito de gol 
em uma nostálgica e iluminada Vila Belmiro.

chove no coração destroçado

da floresta.

mas ela ainda está lá,

com seus pássaros e animais

quase intactos.

por aqui, nada mais resta.

só cactos atravessados

em nossa goela

e a aspereza intratável

de seus gestos.

[Uma das propostas de capa do brilhante fotógrafo Ninil para meu próximo livro. Confira seu trabalho aqui]

QUARENTENA EM DUAS ESTROFES

por Leopoldo Ponce e Edson Cruz

A voz do Serafim fala conosco nestes dias

Pesa sobre tudo, como um lenço retumbante

Planícies se abrem nas têmporas

O tempo não existe, só a experiência

E a imanência constante do fim de algo que não se identifica

Que era até então chamado realidade.

De nada nos adiantou a visão privilegiada do possível

O instante pesaroso do que era o real nos consome

Como se fôssemos meras ondas e/ou partículas

Devoradas pelos buracos negros espalhados

Por uma pele cósmica, eterna e insone.

[imagem: obra “Meteoro”, de Leopoldo Ponce]

Leopoldo Ponce, nasceu em 1976 em Quito, Equador. Vive em São Paulo desde 1991. Desde 1998 desenvolve práticas e investigações artísticas que partem de um interesse nas mútuas influências entre ser humano e habitat, numa tentativa de articular narrativas e rastrear indícios de uma mneme mítica, no acúmulo de derrelitos da vida cotidiana. Outras obras, aqui: http://retornodeutopia.tumblr.com