TAO

   o mestre taoista

   ao se apaixonar caligrafou:

   “Agora sim eu vi o dragão”.

HASARD

não há acaso no pós,

apenas o caos e seu abraço

a gerar inúmeros dados.

nenhum lance de sorte

é esperado.

não há chance. no way.

apenas o fado

e seu bailar desastrado.

o deslizar dos dados

no tabuleiro da vez.

o xeque-mate do enfado

e o desespero do rei.

Nota:
1) poema enviado (e não selecionado) ao Arte como Respiro: múltiplos editais de emergência do setor de cultura dos banqueiros do Itaú/Unibanco.

2) compartilho comentário do poeta Marcelo Ariel que reflete o que eu penso a respeito desses editais culturais de fome patrocinados por bancos e adjacências:

Não deveria perder meu tempo comentando isso mas não é bom que passe em b(r)anco: Se um banco que obteve um lucro líquido contábil de R$ 3,401 bilhões no primeiro trimestre de 2020, quisesse realmente criar um auxílio emergencial para as artes criaria uma linha de crédito de no mínimo trinta milhões de reais com abertura imediata de conta para subvenção a fundo perdido.O critério seria inclusivo para artistas desempregados e/ou com renda inferior a um ou dois salários mínimos impactados pela pandemia, obviamente isto seria em uma segunda fase extensivo para microempresas. (Pequenas editoras, sebos, revistas e fanzines culturais, pequenas gravadoras independentes, centros culturais em zonas de exclusão, livrarias alternativas e produtoras culturais em geral ) Essa medida iria atingir infinitamente mais pessoas do que um edital seletivo e exclusivo que no fundo é uma operação de divulgação de marca que utiliza menos de 0,02% da renda líquida do primeiro trimestre de 2020 do não referido banco. Obviamente participei e participo sem ilusão ou ressentimentos de todos os editais abertos , sei da importância deles, não somos otários mas os bancos pensam que somos.

NA ESTRADA

      araucárias choram.

      pinhas espalhadas

      pelo gramado molhado.

LINGUAGEM

outeiro criado de acúmulos

tegumentos enrijecidos

essências exteriorizadas

depósito de antiquíssimas

coisas que não deterioram

plástico cheio de esperma

restos que não evaporam

interiores de madrepérola

coisas não transformadas

em objetos de adorno

palavras não específicas

lamelibrânquios lâmina

branca de sentidos

forno onde se calcina

a cal da memória

fábrica de desmundos

mijos de civilizações

sambaquis

tudo que o tempo não esquece

nem envaidece

kjokkenmodding

Nota: Na foto, Ezra Pound em Veneza, local em que morreu, que foi um mestre no quesito linguagem literária. O poema acima faz parte de meu primeiro livro Sortilégio. Descobri em meus arquivos um comentário inesperado do grande Augusto de Campos (enviado por email depois do livro lançado) que nunca havia compartilhado, nem publicado. Compartilho agora e notem que, claro, aceitei sua sugestão:

Caro Edson,

                    Ezra Pound dizia que os velhos não devem dar opinião sobre os mais novos, porque eles tendem a gostar daqueles que se parecem consigo mesmos. Em suma, os velhos são gente suspeita. No caso do SORTILÉGIO eu sou mais suspeito ainda, porque venho de ser tratado por vocês com uma generosidade inusitada e imerecida.  Em suma: como diríamos hoje no nosso lulês cotidiano, os septuagenários  “não deveriam meter o nariz” no trabalho daqueles a quem passam a bandeira. Mais atrapalham do que ajudam. Nos últimos anos de vida, quando já quase não falava, solicitado para dar um conselho aos jovens, respondeu o Ol’ Ez: “Curiosity, curiosity“. Curiosidade é o que não falta a você. O que sei dizer é que sua poesia tem garra e é tratada com esmero. Naturalmente, pelo vício original apontado por Pound, prefiro os poemas curtos, que você domina com segurança. Nada contra as tercinas (que necessitariam de mais precisão rítmica) ou os versos mais largos, onde há experiências interessantes como Lágrimas, com a sonoridade dos seus países e lugares, parecendo-me mais do que válido que você se exercite em diversas frentes. Porém a impressão que tenho é que, ao menos nesta fase, você se move, paradoxalmente, com mais fluidez e precisão, no verso enxuto. [Uma sugestão de amigo. Por que o “se envaidece” no bom poema LINGUAGEM? O problema gramatical é que a gente se envaidece “de” alguma coisa, o que parece conflitar com aquele “esquece”. Mas pode-se empregar perfeitamente “envaidece”, como transitivo, com uma pequena torção no significado. Acho que você poderia usar com vantagem “tudo o que o tempo não esquece/ nem envaidece.”]

Abraço grato, impertinente e suspeitíssimo do
                                                                     Augusto de Campos

PORTAL DO DRAGÃO

[a propósito de uma parábola budista]

quando o torpor do sono vem
e o ser apaziguado fica

algo enfim desperta e bem
com o sonido d’água precipita

tal sonho dentro de um sonho
a imagem de um peixe nos habita

salta pra fora num dançar bisonho
buscando o topo da queda entrevista

(nunca é fácil a uma carpa
transformar-se em um varão)

assim como os ciprinos buscam
o portal do dragão

assim como os poetas anseiam
enxergar na escuridão

assim como o plebeu almeja
algum dia ser barão

todos o seres ensejam
atingir a iluminação

parece fácil feito tocar harpa
tatuar o sim na água do não

uma rima pobre como bordão
vem repetir o mesmo refrão

não desanimem, insistam
superem o limite do ego falastrão

pois ninguém escapa da morte
nem mesmo o grande dragão.

PANDEMÔNIO

as garras da noite infiltraram-se

sorrateiras

na hesitante luminosidade

dos dias.

 

a lição que nos ensina

com seu manto de névoas

não será fácil assimilar.

 

em tempos de trevas

mitologias e religiões confundem-nos

ainda mais.

 

os sonhos foram expulsos

e le cheval noire de la nuit encarcera

todas as imagens luminosas.

 

o que engendramos em vigília

já não inspira qualquer transcendência.

 

pode ser que não sejamos mais humanos

e alguma mutação ôntica já tenha

se instaurado.

 

talvez não seja mais possível zombar

da multidão de deuses

nem esquecê-los.

 

quiçá tenhamos de lhes fazer libações

para domesticar a legião de demônios

que despencou dos palácios de Satã.

 

o que se instaurou sobre nós

é o informe Caos à espera

de algum demiurgo.

 

uma símile corrompida do Paraíso Perdido

com versos que eliminaram

qualquer possibilidade

de redenção.

 

   [Imagem: “O Trono do Caos”, de Gustave Doré]

CARAVANA SOLITÁRIA

duas flores desiguais: o amor e o desamor

entre a pétala e a sépala floresce um cosmos

do nascimento à morte o mistério jaz

de um limite ao outro o extremo se perfaz

há gente que mata como quem vive

há outros que imitam um serial killer

de tudo sobra quase nada

gota de orvalho na manhã do Saara

os cães já não me seguem

os lugares todos me desertam

vivo pisando no chão dos nefelibatas

toda a vida é um acontecimento sinistro

o segredo da noite recolhe meus cacos

uma flor oferece seu pistilo

eu sigo acariciando meu destino.

[composição, voz e violão: Reynaldo Bessa; poema: Edson Cruz]

ANOITECER NA FLORESTA

     

     para o menino Thiago de Mello

     é a hora do sono dos jacarés.

     pálpebras pesadas se fecham

     em sibilino ressonar 

     no mormaço.

     o remanso do poeta se aproxima.

     no desaguar majestoso dos rios,

     um borbulhar ressoa no espesso

     cansaço e seu abraço.

     o tempo se espraia

     em atávicos igarapés.

     um gavião silva e sobressalta

     o manso descanso do vate.

     o silêncio envolve tudo

     em seu arremate de asas.

     o menino Thiago desliza 

     em sua canoa de sonhos

     pelas águas negras do rio.

     estrelas se refletem nas águas

     e pirilampos tremeluzem

     em seus cabelos.

[Thiago em sua casa preparando-me um copo de Mirantã]

FUTEBOL EM BAGDÁ

o jovem Salfullah Al-Ansari

se explode

antes do apito final.

em um átimo, já não há

mais nada:

jogos

sonhos

           beijos

amigos risonhos.

só a dor, o vazio

               surdo

do estampido.

os pedaços, os corpos

carcomidos.

o clarão, a luz

de existências detonadas.

a expansão do universo

                            em disparada.

ÂNIMA

dentro de mim há um sol

que arde sem ter fim.

um farol a iluminar

o que há fora de mim.

um escol a transformar

o que toca em marfim.

PEQUENA ONTOLOGIA

em tudo que refulge
podemos em suma
constatar:

terra e água é tudo
quanto vem a ser
e nasce.

no entanto, algo arde
e nos inflama
desde sempre.

como nomear
tal chama infensa
que nos ascende
e nunca se arrefece?

REFÚGIO

uma palavra técnica

que a ONU tenta definir
e o coração humano,

abrigar.

para os intelectuais a religião

é o refúgio dos desiludidos.

eles também se refugiam

em argumentos irrefutáveis

em nervosas sinapses

de sua massa cerebral.

na matemática do refúgio,

não há lugar para os animais.

os animais não entram nas estatísticas

do desterro.

a matemática grita em nosso olvido:

mais da metade dos que buscam refúgio

são crianças.

não há lugar seguro para a vida 
no mundo.

as ações parecem ineficazes.

resta-nos o refúgio dos sonhos,

ou a ousadia de mudá-lo.

[foto de Muhammed Muheinsein. Veja mais aqui]

VIA LÁCTEA

     para Neusinha e Serginho

     Nas palavras e imagens

     da memória, mora

     um cosmos.

     Um campo de amoras.

     O outrora e seu pomar

     de estrelas.

     O agora e seu aroma

     de auroras futuras.

     No coração dessa sopa

     leitosa, a amizade

     que é eterna e sempre

     se renova.